Que el sentido se espere sentado

Odor habano que se escurre ente lo mas oscuro de mis enseres de desperdicio, mus de grumosas sobras y degradante cotidaneidad, abono para el mármol de labrada sumisión de piedra que ilumina lo mas oscuro del alma humana, convirtiendo lo mas vulgar en la paz que barniza nuestro fin del tracto cotidiano de apestosa realidad y espesa masa de recuerdos desechados e innecesarios. La perversión del organismo que se lucra del pecado que a hostias a conseguido sacar lo mejor de sus días, que protuberancias inoportunas convierten en eternos.

Una mole de sentimientos encontrados combinándose en una simbiosis de acuerdos que se rompen, con el tiempo, esperando cambiar algo que siempre sera estático, inquebrantable, a punta pala o como te pida el cuerpo en ese momento, o eso, al menos, es lo que yo espero de la vida, una cohesión de circunstancias que me arrojen una sonrisa al estanque de mi memoria. En constante cambio. Frenético y voraz.

Famélico de una chispa, un catalizador de tiempo perdido que me alquile las horas en este lugar donde las zarzas abrazan con pasión las rejas de la vida.

He perdido el sentido y he vuelto a despertar ¿Que clase de lugar es este?¿Como he llegado aquí? Cierro los ojos, espero pacientemente a que suceda algo, No ocurre nada. Abro ligeramente un ojo, ¿esa mancha roja siempre a estado allí? Vuelvo a cerrar el ojo y sacudo la cabeza tratando de escurrir la lagrimilla que distorsiona el tono ocre de las paredes. Parece mentira que yo este en un sitio así. 

Así que esto debe ser como huele el dolor. ¿Porque nadie se molesta en cortar las cuerdas que secuestran mis muñecas? Sera mejor que vuelva a perder el sentido.

Rima XV - La broma del siglo

Cendal flotante de leve bruma,  

rizada cinta de blanca espuma,  

rumor sonoro  

de arpa de oro,  

beso del aura, onda de luz:  

      eso eres tú.  

Tú, sombra aérea, que cuantas veces  

voy a tocarte te desvaneces  

¡como la llama, como el sonido,  

como la niebla, como el gemido  

      del lago azul!  

En mar sin playas onda sonante,  

en el vacío cometa errante,  

largo lamento  

del ronco viento,  

ansia perpetua de algo mejor,  

      ¡eso soy yo!  

Yo, que a tus ojos, en mi agonía,  

los ojos vuelvo de noche y día; 

yo, que incansable corro y demente  

¡tras una sombra, tras la hija ardiente  

      de una visión! 

La alienación de la carne humana

Vivimos en una sociedad de represión sexual, sometidos por instituciones que ejercen un poder maligno cual ojo de Sauron, victimas de enfrentamientos por la supremacía hormonal entre iguales. Nuestro cuerpo nos pertenece y como tal no somos consoladores con brazos sometidos bajo un yugo de opresión que nos anda todo el día "dando por culo".
Somos engañados diariamente distraídos, abstraídos por cutrosos montajes de lo mas pobre del cine "eroticomoderno" para que miremos para otro lado cuando llueven ostias por todos lados. Alienados por la religión  obligados a obedecer en esta vida y no desobedecer mientra nos prometen felaciones o horas de placer como recompensa.
Personajes como Putón se entretienen en analizar mundos del erotismo externos a la realidad del ser humano, cuando realmente la realidad es sexo y es necesario conocerlo para lograr el clímax de nuestras percepciones extrasensoriales. Alienados bajo una realidad socio-depravada que nos venden el sexo como algo ficticio, simple y vulgar, cuando en realidad estamos condicionados por una sociedad que tacha de perversión lo mas natural de la naturaleza humana. Despojados de nuestros mas primigeneos sentidos, explotados y defenestrados por los reyes del bondage católico-moroso, consumidos por el ayuno de tremula carne anhelando ser probada.

La filosofia de Putón

Existen dos mundos diferenciados, el mundo de lo erótico, húmedo, placentero, sexual que es eterno, inmutable y perfecto, en el se encuentra los ideales de libertad sexual que rigen el mundo pelitrero (mundo sensible), por otro lado esta el mundo pelitrero, que serian las sombras, restos del mundo del erotismo, una realidad imperfecta que trata de recrear el bienestar e idealización que encontramos en el mundo de lo erótico. Nuestros sexo es eterno e inmutable, por lo que, anteriormente a vivido en el mundo de lo erótico y nuestro cuerpo no seria mas que un esclavo/carcelario del apetito (alma concupiscible) sexual, a merced de la reminiscencia de nuestro sexo.
Habría pues tres partes en las que dividir nuestra potencia sexual, la primera, la razón, la encargada de ponernos los pies en la tierra cuando el apetito no hace asco a lo que no esta a nuestro nivel sensual. la segunda, seria la parte irascible, el ansia que nos chuta una vigorosidad propia de las pornostar, el viagra mental de nuestros cuerpos sedientos de carne humana. La tercera seria el apetito, una vorágine de feromonas sexuales que poseen como innata la necesidad del contacto físico y el traspaso intrapersonal de fluidos corporales.
A través del contacto físico entramos en un proceso de anámnesis (o reminiscencia) con el cual conocemos o mas bien recordamos la estancia reprimida de nuestro sexo en el mundo de lo erótico, descubriendo la libertad sexual que nos caracteriza.
Los mas afectados por las feromonas sexuales, de forma que la lógica les permita crear un barrera de contención hacia las moustrosidades que acechan la nocturnidad de la etilica noche pelitrera, serán los capacitados para guiar los pasos de la población del mundo pelitrero, un líder entre alcohólicos y prostitutas, encargados de satisfacer todos y cada uno de los caprichos de la carne.

Luciérnagas de hierro

Embutida en su corpiño de abrazos rotos y pintada con colores que deformaban su identidad se paseaba decaída  resignada, por la calle sin vida, agitada por la vibrante emoción de una noche sin color.
 Níveas figuras sin vida la acosaban con la inexpresividad de sus ojos mientras colgaban desnudas de los bancos de la calle, reposando sus memorias con el culo sobre la madera carcomida y la pintura vomitando escarcha sobre su fría piel, ausente de las vibraciones de la vida nocturna.
Como única distracción un bolso que hacia las veces de honda que, cual rey David, arremetía contra los morosos que amenazaban la pernoctidad de la oscuridad, su refugio en las tinieblas, de un horario sucio y mal pagado.
 Arboles regados con sudor y sangre se imponían con una airada expresión sobre el cemento que sostenía los tacones de aguja de la mujer sin nombre y fecha, una diosa de lo trágico y lo vulgar.
 Los autos ralentizaban su marcha mientras desgastaban con la vista la mercancía que no iban a comprar. "Por mirar de momento no cobro" rompía su garganta contra los cristales de los coches dirigiéndose a las sombras sin rostro que se revolvían dentro del coche, grabando mezquindades en las cortezas de los arboles.
Una noche mas, pensaba, sosteniendo un pitillo ducados entre sus carnosos labios. Agotada por la espera de un príncipe de estiércol y paralizada por el frío que mojaba el crepúsculo de los dioses.

La promiscuidad hecha mujer...

Grita, fuma, bebe, con la banda sonora de sus incoherencias etilicas que tanto adoro, seduciendome los oidos con barbaridades tan sorprendentes y con la ausencia de la sutileza que las hace tan atractivas, siempre al pie del cañon, desenterradome una sonrisa que se ha congelado en el espacio libre de mis trabadas mentales.

¡Potencia sexual!

Radar sexual en modo on, no interrumpe sus delirios esquizofrenicos de culo de botella, mientras destroza visualmente los cuerpos de sus victimas, en algunos casos evidentemente inalcanzables, salen volando sostenidos por sus plumas de rechazo. Todo esto no ocurriría si doña Nomedalaganadehacerlosdeberes se marcara un arrechucho antes de salir de casa... ¿A quien pretendo engañar? El trafico hormonal de esta mujer no conoce peaje que la detenga ni mordaza que la calle. Se ve que ha salido a su idolo Bocabuzón Baute, y no porque tenga la boca desmesurada sino porque es imposible de tapar, hombre, su forma hay... Pero, ¿para que? Es mas divertido así. 

A la hora de ingesta de alcohol se suma la lujuria que ,bragatanga en mano, la convierte en una bestia devoradora de hombres, un sucubo embriagado de las feromonas de la noche. ¡Te quiero merycona!

Dientes, dientes!

Montando en la montaña rusa de las lineas que recorren las letras JAJAJAJAJA descubrí el placer del castañeteo de la mandíbula sobre los alaridos de risa que se dibujan en mis labios, descubriendo mi mayor vicio, por encima del alcohol o del tabaco, la risa.

Reír hasta que te duelan los pulmones, hasta ponerse rojo. Reírse hasta no pensar, hasta no saber ni porque te ríes. Dejarse llevar, contagiarse de la euforia colectiva, construir conjuntamente una comuna de risa que explore asta el ultimo recoveco de la comisura de tus labios, sentirse vivo, roto y feliz. 

La risa es el mejor complemento del tiempo, el reloj de los mejores momentos, los inolvidables. Quiero reir hasta que me exploten las mejillas y me salgan los colores, quiero reir hasta cambiarlo todo, hacerlo mejor, acogedor y personal.

Buried

Dudo un segundo, aguardo mentalmente a que sus pasos dejaran de embotonarle los oídos, esa escena le era familiar, pero como para darse cuenta. Se prometió no volver a pasar del quinto vaso de whisky, como siempre.

El sendero de vuelta a casa se le antojaba interminable y retorcido, amenazado por siniestras vegetaciones que intuían cualquier desastre, encogiendole el aliento a cada zancada. 

Susurros escondidos entre los matorrales se burlaban de su caminar acelerado, que difícil distinguir sonidos entre los gemidos que musita el alcohol por los recovecos de la mente. Las piedras del camino dibujaban huesudas figuras ,que afilaban los rasgos lóbregos del camino rocoso que le acompañaba a su casa, y proyectaban sobras que le perseguían asta el interior de sus dudas acosando el miedo que hervía en su interior, anunciando un geiser de locura y terror. Pero de que tenia miedo... ¿de las piedras?¿del quebrar de las ramas entre la espesura del bosque?¿ o de sus propios actos? Se arrastro haciendo eses con la ropa medio caída, insinuando su estado de embriaguez,  hacia un claro donde la luna empapaba la naturaleza muerta de una luz plateada y un halo místico de todo lo que parece sacado de un sueño, o mas bien de una pesadilla. 

El rechinar de los arboles abrió paso a una sacudida de movimientos forestales que escupieron una sombra cuya silueta no se percibía ni humana, sin forma, etérea, extrañamente reluciente, flotando sobre el suelo mientras se aproximaba silenciandolo todo salvo la respiración acelerada, la palpitante vibración de su pecho que sonaba como una cañería oxidada. 

Poco duro su agonia ya que un dolor punzante en la nuca le hizo perder el conocimiento, ahogándolo en una oscuridad eterna.

Habrían trascurrido minutos, quizás horas, cuando recupero la consciencia, entre la nubosidad de su pésima visión solo sentía una lluvia con olor a tierra que pesaba sobre su cuerpo, luego nada, todo desespareción sobre un peso asfixiante que termino con todo.

I WANT YOU!

Quiero levitar escoltado por colillas hermanas de la caridad, quiero conocer el tacto del humo castigado contra la pared, quiero que mi sangre se marque unos perreos con el alcohol, quiero que me provoquen calor y me devuelvan a la realidad, quiero salir. Quiero reírme de la arena revolviéndose entre los dedos de mis pies, quiero sentir la sal del mar como si no pasara nada. Quiero provocar columnas de humo con mi boca, estalactitas fugaces de nicotina colgadas del viento que dibujan sentimientos abstractos que solo uno ve. Quiero vivir de las ilusiones del humo y de las mentiras del alcohol, quiero morder la vida por el culo como jugando a sacar la manzana de un barril de agua con las manos detrás de la espalda, quiero vivir envuelto en el azar, enrollado en el libre albedrío de las cosas que no tienen sentido. Quiero darme a las bebidas espirituosas y aliñarlas con "my friend" el tabaco, quiero una ensalada de cosas cotidianas, perniciosas, de cosas que extraño, cosas que parecen inalienables, que el mundo las ha hecho así, para mi.

Charcos de cristal

Ella buscaba a la joven que un día fue en varios puntos del espejo, aguardaba con paciencia que saliera a flote del cristal una sonrisa cómplice que la tranquilizara cuando la sacudían aquellos brotes de ansiedad que la paralizaban el pecho, desvencijado por los años de dictadura física autoinfligida.
Se acariciaba los rizos mientras recorrían en cascada su cuello de lápiz, también ellos habían perdido la fuerza que un día, hace ya muchos años, muchísimos, podía hacer detenerse a cualquier hombre. Combirtiendola en la dueña de sus propias banalidades diarias, que por aquellos días parecia ser su tesoro mas preciado. Custodiado por su avaricia y despotismo juvenil.
Ahora su belleza no era mas que el recuerdo de lo inefable oculto bajo las arenas del tiempo, hecho polvo, pasto del olvido y victima del silencio. Sus manos reflejaban un futuro incierto y se hacían eco de la delicadeza del viento que paseaba entre surcos inertes a expensas de la muerte. Sus ojos contenían las brasas de aquellos días ,pasto de las llamas, de la febril pasión juvenil, que inyectaba en sus finas venas la emoción por vivir. Sus parpados exhalaban por sus poros alientos de vitalidad que se perdían con el humo de sus recuerdos, obligandoles a deslizarse pesadamente, sin vida, sobre sus pómulos, negándose a admitir la realidad que la torturaba sin descanso, en el hastió de los desordenes mentales que suponen las cadenas que rasgan con paciencia su libertad.

Legañas de realidad durmiendo en tus pestañas

Siguiendo el vuelo de una mosca, en sus loopings que peinan el aire, recorriendo cada uno de sus giros acosadores, Jeremías se percato de la importancia de los containers como forma de alimento cuando no tienes ni casa, ni perro, ni coche, ni higiene. Vestido por la mugrienta mierda de los desechos de otras personas. Alquilando las sombras que se esconden bajo los puentes a los seres mas auténticos e insólitos de la realidad.
Con el peso de la nieve adherida a sus barbas, prosigue como puede por un mundo hostil a cualquier anormalidad, encorvado bajo el yugo de los años y la injusticia social que ya pesan sobre unas ojeras construidas a base de fracasos y dramas internos.
La mañana se presentía rigida y cargada de destellos de impotencia, un carril directo a la vitrina de los recuerdos banales sin importancia, sin fruto ni recompensa viable.
En los momentos en los que el tiempo se congelaba y la imaginación viajaba haciendo cañonismo por los surcos faciales de la expresión y los años de dolor, se aventuraba a indagar en realidades alternativas  que se le hacían imposibles, llenas de ostentación y vicios huecos como un saco sin fondo. Hasta que la burbuja estalla, Jeremías se vuelve a su paseo matinal arrastrando el carrito de los sueños frustrados lleno de alimentos reciclados y latas vacias, con judías desintegrándose en el fondo de sus recuerdos, como sera mientras no le quede un aliento de iniciativa personal.

El día donde las cosas se vuelven imposibles

Cuando rodeada de cristales rotos y colillas kamikaces la puta, tirante roto al viendo, sabe quien es, sabe a que aspira y a que no aspira, comprende que es la martir de las ilusiones de un mundo caníbal que no respeta ni a su domador. 

Enjaulada en los desastres diarios de su porvenir, no permite ni se atreve a ponerle una mano encima a su destino y dirigir su vida hacia el amanecer donde los sueños salen del coma profundo para regenerar en un nuevo mañana recargado de marcos de esperanza y brillos de suerte.

Es la propia puta de su destino de denigrante aspiración vacía a posibles anhelos de felicidad. Fobia en mano canta barricadas contra el sueño etílico y el delirium tremens de una enredadera de mentiras de vaselina. Jurando al cielo que nunca volverá a pasar hambre de angustia y miedo.Rellena su tristeza con estructuras bimembres de botellas de JB mezclado con indiferencia. Recuperando ese sabor de amarga victoria del pasado. Fingiendo que así no pasa nada, que la vecina de la farola de al lado esta peor.

Con el rostro anegado en sudor y esa capa negruzca que cubre el suelo, y que se empeña en vestir la piel desnuda que ose tocarlo, se empecina en levantarse de lo mas hondo para buscar un fugaz amorío entre unos matorrales que la pinte billetes y semen en el bolsillo de su "uniforme" de trabajo. La naturaleza no la trato bien, ni trata bien a nadie, esa noche no es su noche, no es la noche de nadie, pues la noche solo es sueña de si misma, libre, altanera y mezquina.